Евгений Матвеев

warning: Creating default object from empty value in /var/www/t-av/data/www/dyatlovo.info/modules/taxonomy/taxonomy.module on line 1390.


Себя не узнаю я в старике...

Судьба моя не изменилась круто
И, слава Богу, я не одинок,
Но сердце ноет жалобно, как будто
Скулит озябший маленький щенок.

Наверное, есть веская причина
Тому, что даже воздух стал горчить:
В сравненьи с прежним еле различимо
Лицо за занавескою морщин.

Хоть зеркала правдивы и не шутят,
Душа витает в звонком далеке,



Жизнь - колесо велосипеда...

Пора моей весны не проплыла
Венком по речке в ночь перед Купалой,
Как прочерк серповидного крыла
Стрижа, она в единый миг пропала.

Не надышался юным ветром я,
Зарёй рассветной не успел напиться.
Знать, оказалась молодость моя
Неуловимо-быстрокрылой птицей.

Откуда же щемяще-нежный свет,



Достоинство я должен сохранить...

С возрастом связей земных волоконца
Рвутся, оставив томленье в груди.
Нет постоянства у вечного солнца,
Стоит ли смертных за это судить?



Мне с каждым годом всё труднее спорить...

Мне с каждым годом всё труднее спорить
С усталостью от жизненных остуд.
Перемогая непогодь и хвори,
Завидую я деревцу, кусту:

Вот сбросить бы, как листья, все печали
И ждать разлива шалых вешних вод!
Деревья, стужу голыми встречая,
Не помнят прежней боли и невзгод.

Для них привычна ипостась такая,



Для слабых остаются миражи...

Сурова жизнь, в ней дефицитна нежность,
Для слабых остаются миражи.
В мерцаньи безнадёжности с надеждой
Существовать лишь можно, а не жить.

В быту похвальны простота и скромность,
Коль рождены не робостью они,
Но бытие должно быть полнокровным,
И честь свою, дай Бог, не уронить.

Я, кажется, доселе не был скрягой,



Поэзия является во всём...

...И вновь проказы матушки-зимы:
Позамело проталины и кочки.
Но ветер стих. От вьюжной кутерьмы
На сосенках - пуховые платочки.



Душа ликует в тихом озареньи...

Душа ликует в тихом озареньи.
У старости есть музыка своя:
Заботиться о внуках, о деревьях,
Что посадил и в чём продолжусь я.

Крестьянина российского наследник -
Я не утратил веры в Благодать.
В своих стихах, от первых до последних,
Хочу любовь к живому передать.

* * *

В искусстве есть заветная граница,



Искусство творит красоту...

В привычной суматохе дней
Просвета я не вижу,
И перспектива всё бледней,
А небо - ниже, ниже.



Стихи не могут литься ниоткуда...

Луна мелькает, как шаманский бубен,
В несущихся по небу облаках.
Ночь шалая, а муза очень любит
Поворожить на звёздных угольках.

Она умеет сделать зелье вкусным
И поманить. Её глаза темны...
Но всё-таки питается искусство
Не чарами, а варевом земным.

***

Не разберусь, что для меня важней



Условны почести, награды...

Тщеславие - души ущербность,
Хотя в искусстве без него,
Как в непроглядности пещерной
Без головешки огневой,