Евгений Матвеев



Искусство

Едва ли кто знает, откуда
Тот свет, принесённый мечтой:
Рождается хрупкое чудо,
Где правда слилась с красотой.



Мы повторяем заблуждения отцов

Мы повторяем заблуждения отцов,
Свою дорогу отыскать пытаясь.
Что откровения великих мудрецов?
Что нам заветов чистота святая?

В ненужный хлам спешим отправить весь
Суровый опыт поколений прежних.
И сколько ни чуди, ни куролесь —
Прозрение заблудших неизбежно.

Не раз судьбой наказан был и я,



Не расплескать бы дней моих остаток

Безоблачно утро лучистое
С весною повенчанных лет,
Там юность мечтательно-чистая
И неба немеркнущей свет.



Свят любви огонь живой...

Продираюсь напролом
Я стезёй неторною.
Ночь, как ворона крыло,
Ветреная, чёрная.



Теперь я знаю, что нельзя спешить...

Легко скрыть ненависть, трудней любовь,
Скрыть равнодушие едва ль возможно.
Сама дорога скажет, кто с тобой:
Твой враг, попутчик или друг надёжный.

Теперь я знаю, что нельзя спешить:
Не раз учили горькие потери,
Что мера человеческой души —
Её способность и прощать, и верить.

Себя и то не вдруг дано узнать,



В костре перегорела боль моя...

Смешались ливень с листопадом,
И золото покрыла грязь...
День ото дня всё меньше надо,
С землёю — призрачнее связь.

Лежу в бездумном отупенье:
Мне не даёт забыться сном
Дождя холодное кипенье
За чёрным, плачущим окном.

Когда-то дорогие лица
Заштриховала, стёрла мгла.
Бог весть, о чём теперь молиться? —



О судьбе гадать мне поздно...

Потянулись к югу птицы,
Зори зябки, но в огне.
Млечный Путь сильней дымится,
Небо глубже и темней.

О судьбе гадать мне поздно —
В путь я вышел не вчера
И не ждал, что скажут звёзды —
Сам дорогу выбирал.

Хоть она бывала разной,
Верю: маялся не зря.
...Видно, зори не напрасно
Так по осени горят.

***



Всему свой путь...

Гудит осенний ветер над лесами,
Хозяином разгуливает в рощах.
Мы сложности выдумываем сами,
У жизни всё куда больней и проще.



Я у весны опять в плену...

Я у весны опять в плену,
Хоть на висках следы метелей,
И снова кажется: верну
То, что когда-то улетело.



Всё для меня чужое здесь...

Вокруг болото, а на взгорке сухо.
Тропа теряется, и в небесах печаль.
Корявая берёза, как старуха,
Уныло смотрит в сумрачную даль.